Lo inmutable

En el 2006, el Myspace, en esa ciudad digital en ruinas, ese Detroit o Ciudad Juárez de la internet, tenía un apartado, junto o debajo de la fotografía del perfil, para listar los intereses propios -y con ello describirnos; darnos a conocer. Así se llamaba ese campo a llenar: "Intereses:". Pasé de colgar una enumeración que iba desde los Adidas Dragon -en piel-, hasta los leones rampantes de los escudos de armas, pasando por los efectos que en mí producía -produce- Entre Ríos. Luego lo sinteticé todo y puse que me interesaban sólo: "La lengua española escrita, el futbol y la memoria." Me siguen obsesionando, pero de otro modo, en otro sentido. Ahora me importan únicamente: la prosa, Messi y mirar al pasado como a un bloque de mármol con el cincel en el puño. Es decir, lo mismo. Pero no lo mismo. Nada cambia, nada puede cambiar nunca porque las cosas no son, no fueron. Están siendo.

Borges leyó el Quijote en inglés. Hijo del diseño que soy, veo las hermosas portadas de The Aleph and Other Stories, The Book of Sand and Shakespeare's Memory, Labyrinths, A Universal History of Iniquity, editados por Penguin, y quiero leerlo ahora en inglés. Y que me termine de romper la cabeza de una vez por todas y para siempre.

Humor.

El humor –me parece– a veces nos confronta con la realidad, por mas cruel que parezca, de forma que terminamos riendo, al notar lo ridículamente injusta que puede ser la vida, tanto así que resulta irremediablemente cómico. Creo que por eso entre más honesto y realista mejor funciona. 
Supongo que encontramos algo de confort en ese reflejo irónico o satírico de lo que somos finalmente... Un mal chiste.

FILM

Tacita Dean es, paradójicamente -porque es una mujer-, una verga.

 

La razón y la lógica no están de nuestro lado. No en esta ciudad. No en este país. No en este continente. Tal vez ni siquiera en este planeta.

Amenaza.

Hay gente que por tratar de dejar el estatus de "sobreviviente" no le importa terminar del otro lado del espectro. Están dispuestos a hacer lo que sea con tal de dejar de ser "del montón", incluso a pasar por encima de los demás para terminar convirtiéndose en aquello de lo que tanto se han quejado, lo mismo que en parte los tiene en esa situación originalmente.

Esta ciudad es de sobrevivientes. Haces lo necesario para subsistir y en ese proceso a muchos ya no les importa a quien joden con tal de subsistir. La ley de la jungla que le dicen. Caminar por la calle requiere del desarrollo de nuevas habilidades; más agudeza, desconfianza, agilidad, etc. Los autos, las demás personas, incluso el terreno se vuelve un obstáculo si no lo sabes manejar. Uno se acostumbra, y se vuelve un proceso natural, de diario. Uno se vuelve experto, soberbio, a veces al grado del descuido. Descuidos que nos recuerdan que el peligro sigue ahí, y nos regresa al carril de la cautela, a estar alertas.

Pocas veces me cae el veinte de lo desgastante que termina siendo vivir acá, porque se vuelve costumbre, cotidianidad, y aunque ya no lo tengamos presente, todo el tiempo estamos en una amenaza latente, a veces fatal. Sobrevivimos y seguimos, sin pensar mucho en ello (parte del mismo mecanismo de supervivencia) hasta que llega de nuevo el momento en que alguien o algo viene a recordarnoslo, otra vez.

Llamado por los malos poetas, Fogwill

Hay ideas que vale la pena encarnar; como las de Fogwill, como su voz, como él mismo. Ser Fogwills.

Se necesitan malos poetas.

Buenas personas, pero poetas

malos. Dos, cien, mil malos poetas

se necesitan más para que estallen

las diez mil flores del poema.

Que en ellos viva la poesía,

la innecesaria, la fútil, la sutil

poesía imprescindible. O la in-

versa: la poesía necesaria,

la prescindible para vivir.

Que florezcan diez maos en el pantano

y en la barranca un Ele, un Juan,

un Gelman como elefante entero de cristal roto,

o un Rojas roto, mendigando

a la Reina de España.

(Ahora España

ha vuelto a ser un reino y tiene Reina,

y Rey del reino. España es un tablero

de alfiles politizados y peones

recién comidos: a la derecha, negros, paralizados, fuera del juego).

Y aquí hay torres de goma, alfiles

politizados y damas policiales

vigilando la casa.

A la caza del hombre,

por hambre, corren todos, saltan

de la cuadrícula y son comidos.

Todo eso abunda: faltan los poetas,

los mil, los diez mil malos, cada uno

armado con su libro de mierda. Faltan,

sus ensayitos y sus novelas en preparación.

Ah.. y los curricola,

y sus diez mil applys nos faltan.

No es la muerte del hombre, es una gran ausencia

humana de malos poetas. Que florezcan

cien millones de tentativas abortadas,

relecturas, incordios,

folios de cartulina, ilustraciones

de gente amiga, cenas

con gente amiga, exégesis, escolios,

tiempo perdido como todo.

Se necesitan poetas gay, poetas

lesbianas, poetas

consagrados a la cuestión del género,

poetas que canten al hambre, al hombre,

al nombre de su barrio, al arte y a la industria,

a la estabilidad de las instituciones,

a la mancha de ozono, al agujero

de la revolución, al tajo agrio

de las mujeres, al latido

inaudible del pentium y a la guerra

entendida como continuidad de la política,

del comercio,

del ocio de escribir.

Se necesitan Betos, Titos, Carlos

que escriban poemas. Alejandras y Marthas

que escriban. Nombres para poetas,

anagramas, seudónimos y contraseñas

para el chat room del verso se necesitan.

Una poesía aquí del cirujeo en la veredas.

Una poesía aquí de la mendicidad en las instituciones.

Una poesía de los salones de lectura de versos.

Una poesía por las calles (venid a ver

los versos por las calles...)

Una poesía cosmopolita (subid a ver

los versos por la web...).

Una poesía del amor aggiornado (bajad a ver

poesía en el pesebre del amor...)

Una poesía explosiva: etarra, ética,

poéticamente equivocada.

En los papeles, en los canales

culturales de cable, en las pantallas

y en los monitores, en las antologías y en revistas

y en libros y en emisiones clandestinas

de frecuencia modulada se buscan

poetas y más malos poetas:

grandes poetas celebrados pequeños,

poetas notorios, plumas iluminadas,

hombres nimios, miméticos,

deteriorados por el alcohol,

descerebrados por la droga,

hipnotizados por el sexo

idiotizados por el rock,

odiados, amados por la gente aquí.

En las habitaciones se buscan.

En un bar, en los flippers,

en los minutos de descanso de la oficina,

entre dos clases de gramática,

en clase media, en barrios

vigilados se buscan.

¿Habrá en la tropa?

¿En los balnearios, en los baños

públicos que han comenzado a construir?

¿En los certámenes de versos?

¿En los torneos de minifútbol?

¿Bajo el sol quieto?

¿A solas con su lengua?

¿A solas con una idea repetitiva?

¿Con gente?

¿Sin amor?

No es el fin de la historia, es

el comienzo de la histeria lingual.

Todo comienza y nace de una necesidad fraguada en la lengua.

Falsifiquemos el deseo:

Te necesito nene.

Para empezar te necesito.

Para necesitar, te pido

ese minuto de poesía que necesito, necio:

quisiera ver si me devuelves el ritmo de un mal poema,

que me acaricies con sus ripios,

que me turbes la mente con otra idea banal,

y que me bañes todo con la trivialidad del medio.

Y en medio del camino, en el comienzo

de la comedia terrenal, quiero vivir

la necedad y la necesidad

de un sentimiento falso.

Se necesitan nuevos sentimientos,

nuevos pensamientos imbéciles, nuevas

propuestas para el cambio, causas

para temer, para tener,

aquí en el sur.

Y arriba España es un panal

de hormigas orientales:

rumanas, tunecinos,

suecas a la sombra de un Rey.

Riámonos del Rey.

De su fealdad.

De su fatalidad.

De Su Graciosa Realidad.

La realidad es un ensueño compartido.

La realidad de España

es su filosa lengua pronunciando la eñe

y su mojada espada pronunciando el orden

del capital y la sintaxis.

¡Ay, lengua:

aparta de mí este cuerno de la prosperidad clavado en tu ingle,

suturada de chips, y cubre

nuestras heridas con el bálsamo de los malos poemas..!

Amateur

Poco más de una gloriosa hora de la molocha:

Yo creí que jamás iba a ver algo más inmenso que Messi, pero estaba equivocado. Hay algo más grande: él mismo ahora, cuando la madurez lo va envolviendo como en fade-in. Con su barba, su hijo y la capitanía de la albiceleste.

No tengo cómo o dónde quejarme más que aquí: sólo con cuenta en Facebook o Twitter se puede usar el Reading.