(Jaja)

FLOR DE CACTUS. El que ama de veras se alegra cuando, en una discusión, el ser amado no tiene razón.

Walter Benjamin, Dirección única.

En toda relación siempre se discuten sus aciertos y fallas como si se tratara del sistema táctico y la filosofía futbolística de dos equipos durante el curso de un partido. Pero hay otras, donde lo único que se discute, es del arbitraje.

...Estamos rotos; en piezas; desparramados a lo largo de casi una treintena de años; buscando la forma de juntar las piezas y volver a funcionar, sin pensar en la posibilidad de que tal vez nunca lo hicimos.

El tianguis dominical de la Lagunilla (colonias Guerrero, Morelos y Centro) es, sin dudarlo, uno de mis lugares favoritos en toda la faz de este cochino planeta.
De conocer más lugares aparte de Aguascalientes, Cuernavaca, Zacatecas, Acapulco y Santa Mónica seguramente lo seguiría siendo.

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Mookie>>>PJ from Pearl Jam on Vimeo.

La idea contra la narrativa sobre el césped.

A excepción de un ensayo acerca de Baudelaire, jamás había leído a Walter Benjamin. Ahora leo una edición de Alfaguara de Dirección única, en el que en una de la solapas, se dice que Benjamin es un filósofo con actitud de poeta hacia el lenguaje. Y que es un libro de amor -sea lo que eso sea-, que le inspiró Asja Lacis; en la contraportada dice: "Del encuentro surge un libro de amor (...) donde el asombro lírico destella pequeñas piezas de análisis deslumbrante". O sea, que son ensayitos.

Los intentos de Kafka, Proust, Joyce, Vila-Matas, Magris, Pauls, de hacer literatura con ideas, no sólo con la narración, ha devenido en el paradigma total de la literatura. Pero cuando se hace a la inversa, es decir, usar la literatura para decir las ideas y no hacerlo con el grado cero del lenguaje, como en este libro de Benjamin, la literatura deja de ser palabras y personajes e imágenes. Uno entiende más claramente esa idea de que el hombre no se comunica con el lenguaje; sino que más bien el hombre se comunica, en el lenguaje.

***

Para este día de clásico español en Chamartín, en que ya todo se ha desfondado y los partidos más que partidos de futbol, son rounds por el futuro del mercantilismo y la usura -por el lado blanco-, y por el eterno presente donde se humilla al eterno rival -por el azul grana-, un fragmento de la obra de Walter Benjamin, que lo explica todo:

MINISTERIO DEL INTERIOR

Cuanto más hostil a la tradición sea un hombre, más inexorablemente someterá su vida a las normas privadas que desea convertir en legisladoras de un orden social futuro. Es como si éstas, que en ninguna parte han llegado aún a ser realidad, le impusieran la obligación de prefigurarlas, al menos en el ámbito de su vida personal. Sin embargo, el hombre que se sabe en consonancia con las más antiguas tradiciones de su condición social o de su pueblo, contrapone a veces ostentosamente su vida su vida privada a las máximas que, de forma implacable, defiende en la vida pública, y, sin sentir la menor zozobra, venera en secreto su propia conducta como la prueba más concluyente de la inquebrantable autoridad de los principios que él mismo profesa. Así se diferencian los tipos políticos del anarco-socialista y del conservador.

Ya se sabe de quién se habla en la primera parte. Y también claramente de quién en la segunda.

Vía ffffound.

Nada qué reprochar. Y Javier Mascherano es Dios.

Pesas para el cerebro.

Aunque me parece ocurrió hace eones, pueda ser que haya ocurrido hace nanosegundos. Este mundo que habitamos va a un ritmo tecnológicamente trepidante hacia el estado más alto posible de pensamiento humano, desde la primera bacteria que apareció en el planeta. No, ni la agricultura o la rueda se comparan a nuestras invenciones y adelantos de hoy día. No tenemos comparación; somos Dios.

Pero me desvié (a propósito): hace un tiempo, un amigo que conoce como la palma de su mano Coacalco, en un tono sarcásticamente fresa-falso, me decía -no recuerdo por qué-: "Facebook y Twitter son lo de moda en Coacalco, Ecatepec y Cuautitlán; y tú no estás a la moda Yepecois". Nos reímos igual que en otra ocasión en que convenimos, que el día que nos preguntaran qué programas de cómputo sabíamos usar durante una entrevista de trabajo, diríamos: "Messenger, iTunes, Safari...", en la pose y tono de un tipo titulado en el Tec y con una maestría en la Ibero (aunque tal persona, ha de ser más bien un oxímoron).

¿Llegará el día en que el chiste de mi amigo se vuelva una realidad, y la gente abandone el Facebook por ya no ser taaan exclusivo, y éste devenga pueblo fantasma virtual? Eso pasó con el Hi5 y el Myspace.

Pero, no seamos ingenuos porque terminaremos siendo idiotas: nunca se volverá inútil el Facebook, porque nunca ha sido útil; para que algo se vuelva inservible primero tiene que servir. No es el caso con la obra de Mark Zuckerberg, y por ello se extinguirá mucho después que el último ser humano que abandone al intermitente e incólume prompt, sobre la blancura de la barra donde uno es exhortado a poner lo que está haciendo o pensando.

Ayer que le preguntaba al instructor del gimnasio si iban a abrirlo los días santos, me contestó que no. Pero seguido de la respuesta, me preguntaba por mi Facebook, porque "por ahí luego les aviso si se abre medio día, si está cerrado, cuándo tienen que pagar, etc.; para estar en contacto". Le dije que no tenía; me dijo que me abriera uno, que estaba "bueno".

Y en todo caso, ¿que no es más bien un Twitter lo que necesita? Confundan la gimnasia con la magnesia: si abre una cuenta del gimnasio en Twitter (@gimnasio por ejemplo) y ahí sube los avisos periódicamente, ¡y links con mamadas para ponerte más mamado!, el problema de los avisos estaría resuelto. Y cualquiera lo puede ver, no es necesario que tenga una cuenta en Twitter, de la misma manera en que sí sería necesaria una en Facebook para estar al tanto.

No tenemos muchas cosas en el gimnasio, por ejemplo, sólo hay un mancuerna de 6 kilos, lo que hace un pedo hacer otra cosa con ese peso que no sean curls de brazo en un banco (si alguien no está ocupando el único que hay).

Lo que sí hay, es un pizarrón blanco en la entrada, justo arriba del cuaderno sobre el que anotas tu asistencia. Es imposible que no lo veas. Sólo es cosa de comprar un plumón.

Países que sólo son población

Algo pasa con Orsai. Tengo la impresión de que desde su base de operaciones-pizzería-redacción en Barcelona, podrían conquistar Latinoamérica si quisieran. Ahora un texto de Luis Chaves (de quien me robé un libro bestial un día y que en otro Luigi Amara me contó que vivió acá en el D.F.), que dice lo mismo que siento por el lugar donde vivo.

"(...) el país no es un lugar sino las personas que uno elige (...)"

Además, muchas invenciones modernas tienden a imbecilizar a la gente.

Bertrand Russell, 1929.

Calor.

"...Soy solitario, pero no estoy solo".

–Neil McCauley.

Raúl es Dios.

En mis sentimientos hacia el Real Madrid, me ubicaría en la misma ala radical de desprecio que Hristo Stoichkov. Héroe blaugrana de quien cuando se decía que era el mejor jugador del equipo, se acompañaba con un "y odia al Madrid". Pero son otros tiempos y el clásico de noviembre pasado quizá haya sido el último gran clásico.

Después de que José Moucino hubiera vilipendiado al madridismo luego de perder por cinco goles, al decir "es la peor derrota de mi carrera". Sí, no del Real Madrid como equipo, institución o referente cultural, sino de él de "The Special One", como imbécilmente le llaman. Después de que "CR7" vaya camino derechito a convertirse en el David Beckham de su generación -Ángel di María es mucho mejor jugador-. Y sobre todo después de cómo echaron a Raúl del Madird Florentino y Valdano, uno imparcialmente se pregunta si vale la pena golear a un equipo de tan poca monta. O perder con él. Porque ya no es la misma casa que levantaron Puskas y Di Stefano, Butragueño, Fernando Redondo y Raúl.

El Barcelona aun ganando 9 a 0, con tres hat-tricks de Lio el sábado, no puede ser más grande, no puede acrecentar su mito, porque como todo mundo sabe, uno sólo llega a ser tan grande como su rival le exige serlo. Y este Madrid sólo exige portadas y titulares estúpidos y pueriles en sus diarios Marca y As. Y bueno, también este Barcelona ya está en la cancha de lo histórico. Y para crecer, tendría que jugar contra el Ajax de Cruyff, el Brasil del 70, el Milan de Sacchi o la Quinta del Buitre.

Se suele decir ahora para defender la inoperancia de los merengues, que el Barcelona "es un equipo acabado, que lleva años formándose". Como si en esos años no hubieran ganado nada y sobre todo como si estuviera mal, como si fuera un ventaja competitiva; y que aparte eso fuera la causa por la que ahora el club de la capital española tuviera una actitud deportiva tan deplorable.

El mecanismo que le funcionaba -y bien- al Madrid, era el de fichar grandes jugadores, y no hay nada de malo en ello, es tan valido como que la Masía produzca seres humanos. (Es válido pero jamás será lo mismo.) Ahí están Canales y Pedro León, tan buenos jugadores, ¡o Granero!, recibiendo portazos de Moucinco a jugar algún partido, mientras él pide a otro delantero más: Adebayor. Guti y Raúl salieron de la cantera del Madrid. Los "galácticos" tenían una columna vertebral española: Casillas, Helguera, Salgado, Guti y Raúl; los otros complementaban el proyecto. La cosa es que ahora sólo están Casillas, Ramos y Xabi Alonso.

Hace poco leía unas declaraciones de Luis Figo -a quien el Camp Nou, le arrojó una cabeza de cerdo y una botella de J&B en el primer clásico que jugo en la ciudad condal vestido de blanco-, en las que decía que Guardiola era como su hermano, y padrino de una de sus hijas y, que había dejado al Barcelona porque quería más; más títulos, más dinero y más prestigio. Xavi, por nombrar a alguno, tragó banca mucho tiempo porque delante de él estaba Guardiola. Su padre le decía que se fuera del Barça, que aceptara la oferta del Milán, que en ese entonces le pagaría cuatro veces más de lo que ganaba y le garantizaba la titularidad. No se fue y ahora es el mejor jugador español de todos los tiempos. Raúl, uno que lo vio jugar supone, tampoco se habría ido.

Raúl es Dios. Al menos es lo que decían los seguidores del Schalke 04, cuando el Ángel del Madrid subió a las gradas a festejar el pase histórico de los alemanes, a la semifinales de Champions League. Más allá de que lo sea o no, uno no puede más que preguntarse si el madridismo no estaba soportado por el inmenso amor que el 7 le tenía al Real Madrid en la cancha; y sobre todo por su absoluta certeza de saber que él no era nadie, sino sólo uno más, y que lo verdaderamente importante, lo que perduraría para el resto de los tiempos sería el Real Madrid. Las instituciones futbolísticas son templos. Y eso, es algo que saben Guardiola, Cantona, Gerrad, Francescoli, Zague y hasta Landon Donovan. Pero que ignoran completamente Mourinho y Hugo.

No recuerdo un acto tan espontáneo de Raúl, hacia el madridismo o su selección como el de este video. Que por lo demás, seguro los tuvo, pero no así de ligeros y naturales; "aprotocolarios", por decir lo menos. El acto de un Dios enamorado y humilde.

Oficiar

Tanto Luigi Amara, como el profesor Grady Tripp (y todo aquel que no sea un completo imbécil), creen que no se puede enseñar a escribir. Por la sencilla razón de que es un oficio; es decir, que se aprende haciéndolo; como la carpintería o la plomería, por ejemplo. Observando la sumamente hilarante escena aquí referida de la película "El hombre de al lado", se antoja asumir que el problema de la enseñanza del diseño en este país

-tan sencillo, pero quizás por lo mismo imposible de ver para los encargados de la misma- radica en una similar mal interpretación (por parte de algunos) de la actividad proyectual como algo distinto de un oficio. El diseño, en todas sus escalas y formatos, es otro oficio más. Como tal se debería enseñar.

(Cabe la posibilidad de que a cuatro años de haberme licenciado en la carrera de diseño industrial, mis ideas sean atávicas y románticas por ya haberse implementado -e incluso ya mismo se piensa en algunas más novedosas-, en lo que sería la revolución educativa más importante de los últimos tiempos, en esa rama.)

Pichichi, hasta ahora.

Como siempre, con lo relacionado con el equipo de la ciudad condal, no es qué, sino cómo. En el rubro de goles con el pie, lo de Lio, es una salvajada. (En lo que va de esta temporada, al Barcelona sólo le han marcado tres penales a favor.)

Ya empató -otra vez- a Il Fenomeno, en goles en una temporada (récord del club). Y faltan 8 jornadas en la liga, un partido al menos en Champions y la final de la Copa del Rey.

La imparable búsqueda de un pedazo de literatura que valga la pena, que sea digna por su anclaje en la conciencia de que es un artificio dirigido a todos, y nada más, muchas veces me erosiona con sus decepciones, al punto de dejarme sin ánimos para siquiera salir de cama. Los bodrios, que posan como baratijas de consumo que se redactan -que ya no se escriben- hoy día, socavan mi ánimo a seguir buscando ese pedazo, que de una vuelta más al tornillo que tensa la cuerda de las creencias, para que no se aflojen y devengan dogmas.

Hoy, la brújula total, Robert Louis Stevenson, me señaló el camino de nuevo con su aliento helado y escocés. En su ensayo "Del enamoramiento", donde habla, efectivamente, de la experiencia de enamorarse, me corté la mente; ésta comenzó a sangrar de forma profusa y antes de pudiera desvanecerme frente al libro, de que me ahogara en mi propia sangre mental, anoté en mi cuaderno el filo autor de aquel tajo: "El efecto, no guarda ninguna proporción con la causa."

No hay premio justo ni posteridad posible para quien es capaz de escribir esas palabras.

Desinformación.

Vía el puerco de guerra comparto esta historia.
Un mexicano viviendo en Japón descubre la penosa (dolosa) manipulación efectuada en las traducciones hechas por TV Azteca a las declaraciones hechas por japoneses con respecto la catástrofe que les aqueja.

Y así en general, nos creen pendejos... en parte lo somos, por permitirles pasar por encima de nosotros.

Más que materialista -no en el sentido filosófico, sino pragmático de la palabra-, la sociedad estadounidense es más bien crédula de la alquimia durmiente en todas las baratijas que consume. O que aguarda también en la cultura con que sofocan al mundo. No todos los productores evidentemente: generalizar, sería socavar los evidentes esfuerzos de Andy Warhol, Vince Gilligan, Russell Edson o HBO, por nombrar algunos, de inclinar la balanza aun hasta su ruptura.

Si...

Yo, hoy si creo que salir a la calle a marchar hace una diferencia... una abismal, entre aquellos que se deciden a salir, y expresar caminando, físicamente, el sentir respecto a una situación que ya va llegando a su limite, y los que prefieren expresarlo en "hashtags", o impulsando "iniciativas".

Historia

Mi madre, que padece de algo muy cercano a la claustrofobia desde niña, nunca va al cine. (La última película que vio en uno, fue "El último samurai".) Me decía en la mañana: "El Graduado es, un 'peliculon'; fue todo un espectáculo. La vi tres veces en el cine y las mismas o más en la tele. Eran colas y colas y colas para verla; no se volvió a ver algo así hasta La guerra de las galaxias."

Y no sólo lo que Molino abajo escribe. También, de Nightmare on Elm Street a 500 Days of Summer con todo lo que hay en medio, sea Rumble Fish o American Pie, está en El Graduado.

Y Dustin Hoffman es Dios.

Epifanía

¡Claro! Antes de Wes Anderson y todo aquello estuvo El Graduado. Ya entendí: entonces ya después... todo lo demás.

Alguna vez pertenecimos a un ave...

"Un ala, nunca jamás volará, querida,
ni la tuya ni la mía,
me temo, solo podremos decir adiós".



Veo coraje en la cara de Jeff Tweedy, también lo oigo en la guitarra de Nels Cline; el mismo que siento, y nubla mi vista, cada vez. Una y otra vez.

Cybele's Reverie

Matières sensuelles et sans suite
Matières sensuelles et sans suite
L'enfance est plus sympathique
L'enfance apporte le magique

Que faire quand on a tout fait
Tout lu tout bu tout mangé
Tout donné en vrac et en détail
Quand on a crié sur tous les toits
Pleuré et ri dans les villes et en campagne

L'enfance est plus authentique
Le jardin au haut portique

Que faire quand on a tout fait
Tout lu tout bu tout mangé
Tout donné en vrac et en détail
Quand on a crié sur tous les toits
Pleuré et ri dans les villes et en campagne

Les pierres, les arbres, les murs, racontent
(la maison, la maison d'autrefois, la maison la maison d'avenir)
et le silence (-trera) me pénétrer

L'enfance est plus authentique
Le jardin au haut portique

Que faire quand on a tout fait
Tout lu tout bu tout mangé
Tout donné en vrac et en détail
Quand on a crié sur tous les toits
Pleuré et ri dans les villes et en campagne

Les pierres, les arbres, les murs, racontent
(la maison, la maison d'autrefois, la maison la maison d'avenir)
et le silence (-trera) me pénétrer

La maison la maison d'autrefois
La maison la maison à venir

Et le silence
Me pénétrer