Bilo.

Ahora sólo leo poesía.

Dosmil-algo....

Quien me manda saber; o entender, da igual.
Los procesos; tus procesos. Porque saber no cambia nada, solo sirve para eso; saber:
Uno. Que nada va cambiar.
Dos. Que tu y yo nada tenemos que hacer juntos.
Y saberlo no cambia que igual quiera estarlo –y vaya a hacerlo –. Hasta que quieras, o se acabe, o yo muera, u tu, o ambos, o la raza humana entera, en ese cataclismo mantriforme donde los aviones se caen sobre los zocalos capitalicolas, y todos andamos de rodillas después, porque lo merecemos, porque no somos mas que cucarachas, y aun así, te buscaría, para estar, sabiendo que no debemos, porque así soy de idiota, y tu mas, pero bien consciente de ello eso si (yo) aunque no quiera, y no me quieras, y yo a ti si.
Fin –de los tiempos –.

Fragmento ocho.

… No queda nada de aquellos días. Sólo Starman. Algunas veces ni eso. ¿A dónde fue ese traicionero ímpetu? Aquel desenvainado filo que era la inconsciente seguridad, tan inconsciente como creer y tan segura como la imposibilidad, con la que solía abrir paso al infortunio. Pero siempre libre de involuntariedad hacia las circunstancias. Existía sólo al interior de aquel quinto vagón, es una verdad. Otra es que en el silencio se halla más filo que todo el filo en una Hattori Hanzo. Y en este momento que recuerdo aquellos días, el naranja y las miradas con ella, hay demasiado ruido: estoy a bordo de un automóvil, escuchando las estupideces de una mujer que me exige; que engaña con una falaz sinceridad. Que no es otra que la de quien sabe quién es pero no en qué se está transformando.

En sus comas, me fugo a los más relucientes que hoy día vagones naranjas, escucho a Bowie y siento lo tangible de comenzar la música al mecánicamente echarla a andar, presionando un botón. Y no el dedo sobre un espejismo.

Nada tendría que hacer yo sobre estos cómodos asientos de espuma de poliuretano forrados en piel. Ansío y reclamo el desliz al que arroja la fibra de vidrio de los asientos del metro. 

Me he domesticado, quiero decir.

Y de esta, no sé cómo voy a salir…

Tú, no te llamas Sylvia.

You look just like Sylvia:
Well you look like her to me
the way she wore her hair then.
Oh, he way she used to be.
I've not seen her for a long time
though I've heard she's still around.
Her father's living with some girl
who's a year younger than her.
She's living in the country now yeah.
Oh, she's trying to get better.
Her beauty was her only crime.
Yeah, I remember Sylvia.

No hay formas de contestar,
ni fodos.

So keep believing
and do what you do,
I can't help you but I know things are gonna get better.
And please stop asking what it's got to do with you.
Oh, keep believing cos you know that you deserve better.

Esto no será lo único,
del error hay que arrepentirse.

Who's this man you're talking to?
Can't you see what he wants to do?
He thinks if he stands near enough then he will look as good as you.
Oh, he don't care about your problems.
He just wants to show his friends.
I guess I'm just the same as him
I just didn't know it then.
I never understood you really
and I know it's too late now.
You didn't ask to be that way.
Oh, I'm sorry Sylvia.

Más arrepentimiento.
Mas arrepentmiento.

So keep believing
and do what you do,
I can't help you but I know things are gonna get better.
And please stop asking what it's got to do with you.
Oh, keep believing cos you know that you deserve better.
Yeah you know that you deserve better.

Llegado el día,
de lo que hago hoy
también lo haré.
Lo prometo.

Oh Sylvia.

Así las cosas...

La mayoría de las ciudades, cuando las miras desde arriba, desde un avión, parecen una tela de araña. México es diferente: México es la araña que teje a todas esas telas de araña. Algo monstruoso y épico al mismo tiempo. Por eso la ciudad contamina las alturas y se cubre para disimular su condición de fenómeno fuera de este mundo [...] Llegará el día en que los mexicanos de Ciudad de México subiremos a los cielos trepando por sogas y escaleras de oxígeno contaminado y allí venceremos a los ángeles internacionales. Y el Paraíso será un cielito lindo, amén.

Fragmento -otro, sí- de Mantra, que tampoco es un libro, es Literatura de Rodrigo Fresán.

La loza de la inmortalidad.

Vacate is the word... vengeance has no place

on me or her.

 

Sigo enterándome, y

en ella no sabría. 

Heroes (su no-necesidad)

No es un dilema moral. Hay hombres hechos para "el trabajo", son ese alguien que tiene las agallas para hacerlo, estan por encima de la ley, del bien y el mal. No son heroes. Hacen lo suyo: El trabajo sucio, lo justo, lo necesario, lo que ninguno de nosotros seria capaz de -o estaría dispuesto a- hacer.

No todo está perdido, no todavía.

Ilustración (el arte, no el periodo).

Gracias a mi trabajo descubri a esta gran, gran ilustradora.

Emmy Hernandez.

90.

Ese 23 de diciembre de 1918 anotaba Pla su inquietud por su esterilidad sentimental ante las fechas navideñas y acababa diciendo que no sentía el menor impulso de adorar nada y que le parecía objetivamente desagradable no sentir ilusión alguna, ni ilusión por las mujeres, ni por el dinero, ni por llegar a ser alguien en la vida, "sólo esta secreta y diabólica manía de escribir (con pocos resultados) a la cual lo sacrifico todo, a la cual probablemente sacrificaré todo en la vida".

Fragmento de El mal de Montano; que no es un libro, es un pedazo de literatura, de Enrique Vila-Matas. 

¡Suciedaaaad! (eso eres tú; ¿y yo que soy?)

Lo lindo en una canción resalta gracias a su falta de vanidad.
Aun cubierta por un envoltorio de suciedad y supuesta malhechura, si el mensaje es genuino y de corazón, su belleza brillara por encima de la tierra y el cochambre.

Instalaciones de la corteza cerebral.

XVII

¡Qué mezcla de Naturaleza en mi plato!

Mis hermanas las plantas, 

las compañeras de las fuentes, las santas

a quienes nadie reza...

Y las cortan y vienen a nuestra mesa

y en los hoteles los huéspedes escandalosos,

que llegan con correas tendiendo mantas

piden "ensalada", descuidados...

Sin pensar que exigen a la Madre Tierra

su frescura y sus hijos primerizos, 

las primeras palabras verdes que ella tiene,

las primeras cosas vivas e irisantes

que Noé vio

cuando las aguas bajaron y arriba de los montes 

verde e inundado surgió

en el aire por donde apareció la paloma

el arcoíris se extendió...

Platicaba el sábado con Eduardo acerca de lo que dice cada una de las ocho -creo- diferentes ondas que produce un electrocardiograma y qué se hace para resolver lo que indican estas; también de el espacio intersináptico y su influencia en la vinculación de recuerdos distintos.

Releí este fragmento del poema El Cuidador de Rebaños (1911-1912) de Alberto Caeiro, heterónimo de Fernando Pessoa y, pensé en Güero.

Fragmento siete.

...Mientras empacaba mis cosas -como quien empaca a sabiendas de que nunca va a volver- me acordaba; primero: de aquello que no debía olvidar, de aquello que debía olvidar también, y de la chica del metro.

Durante ese periodo de año y medio, mas menos -mi relación mas consistente- diariamente me levante temprano, animoso, me arreglaba, cuidadosamente, tardaba mas de lo que comúnmente lo hacia, por lo mismo me despertaba mas temprano de lo que acostumbraba hasta ese momento, de buena gana, sabiendo que la iba a ver.
Siempre en el mismo vagón, a la misma hora, puntual, arribaba aquella víbora naranja, yo contaba -uno, dos, tres, cuatro, cinco- abordaba.
La ubicaba con la mirada casi inmediatamente, casi sin esfuerzo, sin buscar, resaltaba tanto entre toda la demás gente, no por algo en particular, algún atributo especial, no físico en ese caso. Entonces me posicionaba cerca, esperando el momento en que un asiento se desocupara, uno preciso, uno que me permitiera verla bien, y ella a mi.

Pasaron así meses, día tras día, la misma rutina, la cita perfecta.
Ella igual ataviada en sus mejores galas, muy arreglada, ¿por el trabajo tal vez? yo estoy seguro que lo hacia por mi.
Así durante diez estaciones nos contemplábamos, a veces nos sonreíamos, así hasta llegar a la estación Coyoacán, donde ella abandonaba de la manera mas abrupta posible, con la promesa de otro día.
Se despedía sin despedirse, me miraba sin mirar.

La ultima vez que la vi salir por esas puertas en mi -ahora- viejo walkman de sony sonaba Starman, del álbum The rise and fall of ziggy stardust and the spiders from mars. “Then the loud sound did seem to fade a ade. Came back like a slow voice on a wave of phase ha hase .That weren't no D.J. that was hazy cosmic jive”. Decía Bowie, y después un biiiiiiiip y el golpe de las puertas cerrandose tras ella. Tras su melena castaño oscuro. Tras su perfecto culo con forma de corazón.
Después... pista 5: It ain’t easy.

Año y medio, mas menos, y jamas nos dirigimos una sola palabra.
No hacia falta...

Otrorodos.

Me gustaba que las mujeres se pintaban por ser mujeres, no para verse más bonitas.

Oda...

Te recuerdo, postrado frente al umbral de la puerta, preocupado, o curioso, expectante, esperando -¿un resultado?- como en la recepción de una sala de urgencias, algo parecido.
Podría pensarse obvio, llamado por el “alboroto”, el ruido de los jadeos y el movimiento, pero lo sentía -yo- como algo mas, mas sensorial, mas profundo, como un rito, una evaluación, un consentimiento, algo paternal.
Dentro de todo aquel extraño acontecer, nuevo y definitorio, aun me captura tu actitud, mas que todo, mas que nada, te respete, ahora te rindo tributo, te recuerdo, y no te olvidare. Fue uno de esos momentos donde se nos demuestra que algo, alguien, es mas de lo que nuestro prejuicio e ínfima comprensión nos permite ver. No son solo animales. Nosotros somos animales.

...a un Gato, que conocí.

Mantra: apunte (tangente).

Puente. Vivimos sobre uno, o se podría interpretar así -yo lo hago- cuando sobre el agua se decidió se habría de construir esta gran Tenochtitlán, siglos atrás. Así se predispuso, así parece haber sido previsto, por alguien, por lo dioses; perfectamente acondicionado para nuestras necesidades; como pueblo: esas de andar al filo de... de todo. En el umbral entre la muerte y la grandeza, justo en medio, de todo, del universo. Viviendo, creando, destruyendo, a la mitad, entre el cielo y el mar - lago, lo que sea, da lo mismo -, en una tierra que decidimos crear -Valle de México-, literal, sobre las aguas, cobijados por el cielo, en medio de todo, de nada, sobre un puente. Puentodos.

¡Imbéciles!

Reír de la inexistencia de Dios. Se puede, también, reír de su existencia.
Ahora ríen no contemplando, ninguna de las dos.

De la nada... Motherfucker.

El pasado mes se estuvo desarrollando en mi, esta caoticamente expansiva obsesión, que consiste en atravesarme -primero- con la palabra motherfucker en todos los lugares que me fuera posible. Y segundo, repetirla. Repetirla en lugares imposibles, sobre todo.
La semana pasada -creo- al tipo detrás del mostrador en el cine le dije:
-Dos, para Revolver; a las 8:40... Motherfucker.
Quien me acompañaba dijo, que por suerte, no me escuchó.
-Lástima, para eso se lo dije.
-Qué grosero.
-No es grosería, no tiene contexto.
Es como que salga en la televisión un tipo que se hace llamar Nigga. Como no hay contexto (o eso creen), no es grosería: lo mismo pasa con la palabra que le dirigí al tipo del cine.

Así las cosas, ando repiendo la palabra todo el tiempo, todos los días. Pero, me gusta más repetir las frases que me influenciaron a estarla recitando:

En un capítulo de Californication, le dice Charlie Runkle a su esposa Marcie (en un momento en que están divorciándose y él se ha arrpentido de ello):
-Ciélos Marcie, te ves hermosa.
-That´s right motherfucker, I do look beautiful -replica ella.
Se la dice, como queriendo hacerlo entrar en razón. Y que haga, lo que toda mujer quiere que hagan por ella: Más.

En la canción Sticks & Stones, Pete Doherty canta:
Don´t look back into the motherfucking sun.
Lo hace en referencia a una canción de los Libertines. Usa la palabra para denigrar un pasado glorioso -para él-.

En Training Day hay varias, todas olímpicas:
Dice Alonzo casi al final de la película cuando lo traicionan -según él- los habitantes del barrio:
-You muthafuckas will be playing basketball in Pelican Bay, when I get finished with you!
O sea, que van a terminar jugando basquetball, en la cárcel. Aquí, Alonzo usa la palabra para sí insultarlos directamente a ellos.

Segundos después. Alonzo da un discurso en el que busca amedrentar a los habitantes del barrio. No lo consigue. La gente le da la espalda y comienzan a caminar a sus hogares, y ante la evidente falta de ingerencia de sus palabras en ellos, les grita:
-That´s right. You better walk away, you better walk away, ´cause I`m about to burn this motherfucker down.
Es como decir: voy a acabar con esta chingadera.

Recibe el personaje de Snoop Dog a Alonzo y Jake en una esquina, él va en silla de ruedas. Desde el interior del coche, Jake, que es un policía igual que Alonzo, trata de comprarle crack. Así:
-Yo!; crack, 20.
-Do I look like a fool to you nigga? -hace una pausa y termina-: I smell bacon in this motherfucker.
Es la que más me gusta.

En Heat, cuando Neil McCauley, le pone la trampa al departamento de policía de Los Ángles para descubrir sus identidades y Vincent Hanna se da cuenta, abriendo los brazos y levantándolos al cielo y con una sonrisa en la boca dice:
-This crew is good. All right. All right motherfucker!
A Pacino el motherfucker no le sale tan bien.

En la revista Empire en su lista de las mejores películas de la historia (según ellos) ponen Die Hard. Y se preguntan cómo se escibe la frase famosa de Willis (yipie kay ei, motherfucker). Y dicen al final: la frase perdura, y perdura, y perdura. Motherfuckers.
Esta, esta definitivamente es mi favorita.

En Vicky Cristina Barcelona, no dicen nunca motherfucker. Pero yo creo que en casi todo diálogo era posible meterlo:
-Maria Elena in english, por favor -sí, una pausa más larga y finalmente-: motherfucker.

Y es que "La Chingada" ya me suena a mantra.

De. La. Nada.

monkey wrench radio.

El club negro de motociclistas rebeldes.

La linea.

Para la muerte, hechos estamos.

Sueño pendejadas.

Sueño pendejadas.
Pendejadas no por su inverosimilitud, seria incluso mas “real” de ser así.
Su relación con lo tangible, cotidiano, y común, lo hacen aun mas pesadillezco; involucrando situaciones conocidas, personas existentes, escenarios del diario.
Son mas un reflejo de deseos inconscientes que jugarretas de la sesera. Preferiría fueran mas un producto de mi imaginación que anhelos reprimidos, que cartas a santaclos, mesas de regalos, catálogos de supermercado, muestra gratis, a la víbora víbora de la mar por aquí pueden pasar, los de adelante corren mucho, los de atrás piden pan y no les dan.
Deberían ser así más, y menos asa.
Puras pendejadas.

Error de continuidad.

No es de hoy. Es de ayer y de mañana.
Eso que hay entre ambos -sea lo que sea- acarrea esa fundamental falla.
Me haces pensar en lo que fue, y por consiguiente, en lo que podría -¿volver a?- ser.
Algo falta. Algo esta mal.
No hay presente.
No es real.
Estamos muertos en este plano existencial, el uno para el otro. No existimos, no existiremos.
Nos veremos de nuevo antes, porque ya nos vimos después
Ahí la ves.

El Diseño no se acaba nunca.

Si no fuera por tus desgracias, hoy sería una persona divina.

New Order - Blue Monday.