Las listas de la Total Film son una mamada.

Estoy leyendo, al mismo tiempo, La folie Baudelaire de Roberto Calasso, El libro uruguayo de los muertos de Mario Bellatin y Hombre y Camello de Mark Strand. Se me va a derretir el cerebro.

Apocalipsis

... Regresé al lugar donde pasó. Hoy por segunda vez busque rastros de que aquello había ocurrido allí. No que necesite pruebas, con el dolor constante me basta. Ayer que pase por ahí por primera vez desde esa noche no encontré nada, pero estando allí supe que era el lugar preciso, solo no fui muy meticuloso buscando las "pruebas" de los hechos, pero hoy por fin halle mi sangre, un par de gotas secas en el pavimento seco, entre las hojas también secas. 

Es extraño... muy extraño; no se bien como explicarlo: Estar parado ahí, sabiendo, sin lugar a dudas que el pasado ocurrió, en ese preciso punto, pero otro día, siendo el presente (en ese momento), sufriendo las consecuencias, literalmente sintiéndolas. En esa escena, en ese momento, de alguna manera el tiempo se dobla, se conecta, de ida y de vuelta, me da esa rarísima sensación de que aquello debía pasar, y al mismo tiempo lo siento como la consecuencia directa de mi decisiones (¿Malas decisiones?) Es como si por un momento entendiera al 100 las películas de Richard Kelly, o estoy un paso más cerca de estar igual de "loco" que el. O igual es culpa de David Linch; he estado viendo Twin Peaks por fin y a lo mejor se metió demasiado adentro en mi cabeza.

Este año muchas de mis noches se volvieron eso, una película que no acabe de entender y de la que ya no me acuerdo bien. También sentía que aprendí poco, lo que pasa es que más bien aprendí pocas –si no es que ninguna– lecciones, pero hoy mismo descubrí –a raíz de los recientes acontecimientos– que si aprendí algo. Aprendí que aquello que siempre temí, y todas aquellas cosas de las que siempre renegué, tal vez son verdad, que no soy quien pensaba que era, quien quisiera, y que todo este tiempo solo he estado tratando de engañarme a mi mismo.

Igual y esta es la pauta, el nuevo principio donde por fin seré quien realmente debo ser, muerto y resucitado. El fin del mundo, el inicio de uno nuevo, el mio.

Pedir ayuda

Demülledor

Hay un concepto que la gente debe, con urgencia fatalista, metabolizar: diseño. Es un proceso -sin fin.

Steve McQueen es un chingón

Huesos rotos

Si estás perdiendo el control,
Si parece que estoy abrumado.
No siento nada de nada, no siento absolutamente nada.
Es más fácil así,
Déjalo todo y vámonos de aquí.
No saldré yo de aquí,
No puedo salir de aquí.
Levanta mis huesos rotos,
Ponlos en el primer tren a casa.

El alcohol me dejó frío,
Maryjane llévame a casa.
El alcohol me dejó frío,
Maryjane llévame a casa.

En algún lado en la mugre,
pertenezco junto con mi dolor.
Pero no hago nada,

No, yo no hago nada.
Puedo sentir el último aliento,
Es tan frío como esta solitaria muerte.
Yo no abro mis ojos,
No abriré mis ojos.
Levanta mis huesos rotos,
Ponlos en el primer tren a casa.

El alcohol me dejó frío,
Maryjane llévame a casa.
El alcohol me dejó frío,
Maryjane llévame a casa.

Cuando lentamente despierto,
Nada ha cambiado, yo sigo todo jodido.
No puedo abrir mis ojos,
No voy a abrir mis ojos.
No me quiero rendir,
Pero no puedo arreglar este desmadre en que estoy metido.
Todo lo que necesito es mas vino,
Beberlo todo fuera de mi mente.
Reúne mis huesos rotos,

Échalos en la tierra de regreso al hogar.

El alcohol me dejó frío,
Maryjane llévame a casa.
El alcohol me dejó frío,
Maryjane llévame a casa.

Hasta mañana en la noche
Hasta mañana en la noche
Hasta mañana en la noche
Hasta mañana en la noche
Hasta mañana en la noche
Hasta mañana en la noche

Dios (Malos) - My Broken Bones

Damon Albarn, Wolfgang Tillmans (1995)

"No parece estar consciente de que se enfrenta con un experto en combate de guerrilla. Con un hombre que es el mejor: Con pistola, cuchillo, con las manos. Un hombre entrenado para ignorar el dolor, al igual que el clima. Vivir de la tierra, comer cosas que le darían asco a un animal.

En Vietnam su trabajo consistía en acabar con el enemigo; matar, punto; Ganar por agotamiento... y Rambo fue el mejor".

                                                                                                                       –Col. Samuel Trautman.

Doug Aitken

Robert Valley

William Eggelston Untitled 1970

Lionel Messi es mi padre

Y también de Thiago.

Lo inmutable

En el 2006, el Myspace, en esa ciudad digital en ruinas, ese Detroit o Ciudad Juárez de la internet, tenía un apartado, junto o debajo de la fotografía del perfil, para listar los intereses propios -y con ello describirnos; darnos a conocer. Así se llamaba ese campo a llenar: "Intereses:". Pasé de colgar una enumeración que iba desde los Adidas Dragon -en piel-, hasta los leones rampantes de los escudos de armas, pasando por los efectos que en mí producía -produce- Entre Ríos. Luego lo sinteticé todo y puse que me interesaban sólo: "La lengua española escrita, el futbol y la memoria." Me siguen obsesionando, pero de otro modo, en otro sentido. Ahora me importan únicamente: la prosa, Messi y mirar al pasado como a un bloque de mármol con el cincel en el puño. Es decir, lo mismo. Pero no lo mismo. Nada cambia, nada puede cambiar nunca porque las cosas no son, no fueron. Están siendo.

Borges leyó el Quijote en inglés. Hijo del diseño que soy, veo las hermosas portadas de The Aleph and Other Stories, The Book of Sand and Shakespeare's Memory, Labyrinths, A Universal History of Iniquity, editados por Penguin, y quiero leerlo ahora en inglés. Y que me termine de romper la cabeza de una vez por todas y para siempre.

Humor.

El humor –me parece– a veces nos confronta con la realidad, por mas cruel que parezca, de forma que terminamos riendo, al notar lo ridículamente injusta que puede ser la vida, tanto así que resulta irremediablemente cómico. Creo que por eso entre más honesto y realista mejor funciona. 
Supongo que encontramos algo de confort en ese reflejo irónico o satírico de lo que somos finalmente... Un mal chiste.

FILM

Tacita Dean es, paradójicamente -porque es una mujer-, una verga.

 

La razón y la lógica no están de nuestro lado. No en esta ciudad. No en este país. No en este continente. Tal vez ni siquiera en este planeta.

Amenaza.

Hay gente que por tratar de dejar el estatus de "sobreviviente" no le importa terminar del otro lado del espectro. Están dispuestos a hacer lo que sea con tal de dejar de ser "del montón", incluso a pasar por encima de los demás para terminar convirtiéndose en aquello de lo que tanto se han quejado, lo mismo que en parte los tiene en esa situación originalmente.

Esta ciudad es de sobrevivientes. Haces lo necesario para subsistir y en ese proceso a muchos ya no les importa a quien joden con tal de subsistir. La ley de la jungla que le dicen. Caminar por la calle requiere del desarrollo de nuevas habilidades; más agudeza, desconfianza, agilidad, etc. Los autos, las demás personas, incluso el terreno se vuelve un obstáculo si no lo sabes manejar. Uno se acostumbra, y se vuelve un proceso natural, de diario. Uno se vuelve experto, soberbio, a veces al grado del descuido. Descuidos que nos recuerdan que el peligro sigue ahí, y nos regresa al carril de la cautela, a estar alertas.

Pocas veces me cae el veinte de lo desgastante que termina siendo vivir acá, porque se vuelve costumbre, cotidianidad, y aunque ya no lo tengamos presente, todo el tiempo estamos en una amenaza latente, a veces fatal. Sobrevivimos y seguimos, sin pensar mucho en ello (parte del mismo mecanismo de supervivencia) hasta que llega de nuevo el momento en que alguien o algo viene a recordarnoslo, otra vez.

Llamado por los malos poetas, Fogwill

Hay ideas que vale la pena encarnar; como las de Fogwill, como su voz, como él mismo. Ser Fogwills.

Se necesitan malos poetas.

Buenas personas, pero poetas

malos. Dos, cien, mil malos poetas

se necesitan más para que estallen

las diez mil flores del poema.

Que en ellos viva la poesía,

la innecesaria, la fútil, la sutil

poesía imprescindible. O la in-

versa: la poesía necesaria,

la prescindible para vivir.

Que florezcan diez maos en el pantano

y en la barranca un Ele, un Juan,

un Gelman como elefante entero de cristal roto,

o un Rojas roto, mendigando

a la Reina de España.

(Ahora España

ha vuelto a ser un reino y tiene Reina,

y Rey del reino. España es un tablero

de alfiles politizados y peones

recién comidos: a la derecha, negros, paralizados, fuera del juego).

Y aquí hay torres de goma, alfiles

politizados y damas policiales

vigilando la casa.

A la caza del hombre,

por hambre, corren todos, saltan

de la cuadrícula y son comidos.

Todo eso abunda: faltan los poetas,

los mil, los diez mil malos, cada uno

armado con su libro de mierda. Faltan,

sus ensayitos y sus novelas en preparación.

Ah.. y los curricola,

y sus diez mil applys nos faltan.

No es la muerte del hombre, es una gran ausencia

humana de malos poetas. Que florezcan

cien millones de tentativas abortadas,

relecturas, incordios,

folios de cartulina, ilustraciones

de gente amiga, cenas

con gente amiga, exégesis, escolios,

tiempo perdido como todo.

Se necesitan poetas gay, poetas

lesbianas, poetas

consagrados a la cuestión del género,

poetas que canten al hambre, al hombre,

al nombre de su barrio, al arte y a la industria,

a la estabilidad de las instituciones,

a la mancha de ozono, al agujero

de la revolución, al tajo agrio

de las mujeres, al latido

inaudible del pentium y a la guerra

entendida como continuidad de la política,

del comercio,

del ocio de escribir.

Se necesitan Betos, Titos, Carlos

que escriban poemas. Alejandras y Marthas

que escriban. Nombres para poetas,

anagramas, seudónimos y contraseñas

para el chat room del verso se necesitan.

Una poesía aquí del cirujeo en la veredas.

Una poesía aquí de la mendicidad en las instituciones.

Una poesía de los salones de lectura de versos.

Una poesía por las calles (venid a ver

los versos por las calles...)

Una poesía cosmopolita (subid a ver

los versos por la web...).

Una poesía del amor aggiornado (bajad a ver

poesía en el pesebre del amor...)

Una poesía explosiva: etarra, ética,

poéticamente equivocada.

En los papeles, en los canales

culturales de cable, en las pantallas

y en los monitores, en las antologías y en revistas

y en libros y en emisiones clandestinas

de frecuencia modulada se buscan

poetas y más malos poetas:

grandes poetas celebrados pequeños,

poetas notorios, plumas iluminadas,

hombres nimios, miméticos,

deteriorados por el alcohol,

descerebrados por la droga,

hipnotizados por el sexo

idiotizados por el rock,

odiados, amados por la gente aquí.

En las habitaciones se buscan.

En un bar, en los flippers,

en los minutos de descanso de la oficina,

entre dos clases de gramática,

en clase media, en barrios

vigilados se buscan.

¿Habrá en la tropa?

¿En los balnearios, en los baños

públicos que han comenzado a construir?

¿En los certámenes de versos?

¿En los torneos de minifútbol?

¿Bajo el sol quieto?

¿A solas con su lengua?

¿A solas con una idea repetitiva?

¿Con gente?

¿Sin amor?

No es el fin de la historia, es

el comienzo de la histeria lingual.

Todo comienza y nace de una necesidad fraguada en la lengua.

Falsifiquemos el deseo:

Te necesito nene.

Para empezar te necesito.

Para necesitar, te pido

ese minuto de poesía que necesito, necio:

quisiera ver si me devuelves el ritmo de un mal poema,

que me acaricies con sus ripios,

que me turbes la mente con otra idea banal,

y que me bañes todo con la trivialidad del medio.

Y en medio del camino, en el comienzo

de la comedia terrenal, quiero vivir

la necedad y la necesidad

de un sentimiento falso.

Se necesitan nuevos sentimientos,

nuevos pensamientos imbéciles, nuevas

propuestas para el cambio, causas

para temer, para tener,

aquí en el sur.

Y arriba España es un panal

de hormigas orientales:

rumanas, tunecinos,

suecas a la sombra de un Rey.

Riámonos del Rey.

De su fealdad.

De su fatalidad.

De Su Graciosa Realidad.

La realidad es un ensueño compartido.

La realidad de España

es su filosa lengua pronunciando la eñe

y su mojada espada pronunciando el orden

del capital y la sintaxis.

¡Ay, lengua:

aparta de mí este cuerno de la prosperidad clavado en tu ingle,

suturada de chips, y cubre

nuestras heridas con el bálsamo de los malos poemas..!

Amateur

Poco más de una gloriosa hora de la molocha:

Yo creí que jamás iba a ver algo más inmenso que Messi, pero estaba equivocado. Hay algo más grande: él mismo ahora, cuando la madurez lo va envolviendo como en fade-in. Con su barba, su hijo y la capitanía de la albiceleste.

No tengo cómo o dónde quejarme más que aquí: sólo con cuenta en Facebook o Twitter se puede usar el Reading.

Checo

Igual que el día que el Chicharito firmó con el Manchester United, hoy es un día igual de importante. No es cierto: aun más. Ojalá le vaya mucho mejor de lo que le ha ido al Chicharito; y puede que así sea: Jenson Button es un piloto de manual, de libro de texto; necesita del control para destacar. Checo, lo ha probado, no.

Geómetras

Había una clase en la universidad, hacia el 2006, que se llamaba Estructuras. Su propósito era hacernos conscientes de las fuerzas que afectan a toda geometría que compone un diseño. Así, un ejercicio consistía en diseñar y producir, en cartón corrugado, una escalera que se plegara para formar una silla. La funcionalidad de ambos objetos debía ser efectiva: era un requisito que un miembro del equipo ascendiera los cuatro escalones en corrugado sin que la escalera se desplomara y también, que se sentara sobre la silla con el mismo resultado. Aquella vez lo conseguimos. Recuerdo que el objeto estaba diseñado a partir de triángulos. Después, al final de la clase, nos apuntaron que el triángulo es la estructura más rígida porque se reparte equitativamente las fuerzas a las que está sujeto. Desde entonces pienso bastante los triángulos; como los del Barcelona -que además tienen en Xavi su Teorema de Pitágoras.

Walter

Vía Andamos Armados me tope con este tributo a Braking Bad, Walter White y su travesía. 
Contiene "Spoilers".

No estamos solos...

El Chicharito o una apología del cazagol: un anacronismo en los tiempos en que asistimos a la extinción del "9" fijo, clavado. 

Pecados

Hace mucho que no veía la película 'Seven', protagonizada por Morgan Freeman, Brad Pitt y Kevin Spacey, la vi este fin de semana otra vez. Me reitero no solo el oficio de David Fincher con las cámaras, sino también su maestría para contar "thrillers", creo que definitivamente es ese su genero, no de a gratis fue el elegido para hacer el "re-make" de 'La Chica con el Dragón Tatuado'.

Me puso a pensar como hace mucho no lo hacía en esta lucha que las personas sostenemos contra la posibilidad de que nuestros caminos podrían estar previamente trazados, por algo o alguien mas que solo nuestras decisiones y acciones. Creo que casi toda a gente que conozco nos rehusamos a pensar que no tenemos injerencia directa en lo que vaya a pasar con nosotros.

Yo quiero pensar que mi decisiones fueron mías, y el sendero que llevo es producto de ellas, aún así a veces resulta difícil creer que ciertas cosas pasan, o pasaron, solo por casualidad. Cosas que fueron pieza fundamental para forjar la historia, nuestra historia. No se, no tengo fundamentos reales para afirmar tal cosa, pero a veces pienso que es una verdadera posibilidad –como todo– que esto ya se escribió.

El detective Mills, casi desde que comienza la cinta (le digo cinta a pesar de que la vi en un monitor, auspiciada por la bendita Cuevana) actúa cegado, blindado ante la posibilidad de que "John Doe", o dios, o quien sea, es quien tiene realmente el control de la situación. Sus descubrimientos y los de Somerset no son más que designios seguidos al pie de la letra, parte de un plan. Si acaso en algún punto pudieron sorprender a John, no fue circunstancia para la cual el "maniático" no tuviera una contingencia. Mills se la paso renegando ante lo inevitable; de un destino que John ya tenía trazado para el. 

Lo subestimo, lo insulto, lo menosprecio, y ese fue su principal error, no guardar respeto a su enemigo, que bien pudo ser ese destino del que tanto renegaba, más que el ejecutor del mismo. Somerset no pudo más que ser testigo de la caída de su joven compañero, ni su experiencia, ni su apoyo pudieron contra la arrogancia de David Mills, su prisa y urgencia por sentir que tomaba control de la situación. Incapaz de fluir con la situación fue a estrellarse de lleno contra el muro de piedra que resulto su trágico desenlace, orquestado por "John", su dios, pero exitoso gracias a el mismo, que siguió los pasos uno a uno. Todo el tiempo estuvo en él la posibilidad de cambiar el rumbo, pero era simplemente lógico que no lo hiciera, habría sido antinatural, ir contra su naturaleza como ser humano, esta ultima la clave para que el plan de John resultara perfecto.

Hombres de fotogramas

La semana pasada estuvimos tomando jarra, tras jarra de cerveza hasta bien entrada la madrugada. Hubo además mujeres en nuestra mesa; como hacía tanto no me ocurría. Una, creo, era actriz, o aspiraba serlo; tenía sus ojos claritos. Otra, creo, estaba metida en la política y alguien,  la llevó a su casa. Otra más era, como decíamos, una mujer autónoma. De esas que son sin ser en función de alguien más -menos aún de un hombre. Ese mismo día. más temprano, me dijeron que iban a seguir pagándome, un año más, para escribir un librito. Ese noche mi vida fue un capítulo de Entourage. 

Hablamos de The Dark Knight Rises y The Avengers. Pero abundamos más en el avance de Man of Steel que, aunque la dirija Zach Snyder, es de Christopher Nolan. Yo decía, embrutecido por mi epifanía, que si el avance cuenta con dos voice overs distintos es porque Superman y Clark Kent, cada uno, tiene dos orígenes. Y en consecuencia, tendrá dos destinos. En uno habla su padre Jonathan Kent; en el otro, su padre Jor-El. El primero le habla al hombre: "... un día tendrás que tomar una decisión. Tendrás que decidir en qué clase de hombre te convertirás...". El segundo le habla a una suerte de dios en la Tierra, o, mejor dicho al hijo de un dios que llegó a la Tierra: "... te seguirán, darán tropiezos y caerán. Pero eventualmente, te acompañarán en el Sol. Eventualmente, los ayudarás a realizar maravillas...". 

El mito de Superman y Clark Kent es el mismo del tan consabido y tan poético Jesús, con su padre abstracto y su padre concreto. Y nosotros, esa noche, sólo de imágenes cinematográficas hablábamos: men of stills.

Luz de Piedra de Luna

De la Javi:

Digitalism

Will Self, que pusiera nervioso a Damon Albarn cuando éste lo vio entre el público durante uno de los primeros conciertos de la reunión de Blur, escribió este ensayo digital. No sé qué me entusiasma más: si lo chingón del diseño que da cabida al texto, videos, audio, etc. o, que es un texto que habla de Kafka  a partir de la herida del paciente en su cuento "Un médico rural". Igual es la armonía entre ambos lo que me gusta tanto: lo verga que pensaron el proyecto. Y mientras tanto, ay, que si el ebook, que si las aplicaciones de Blanco y Muerte sin fin para iPad, que si el blog y la minificción del twitter...

Pasos

Hoy más que nunca resultaría importantísimo que caminar recuperara el protagonismo e importancia que ha perdido década a década. Que la gente dejara de juzgar locos a quienes por decisión optan por transportarse a pie. 

Esa actitud no es más que un síntoma de lo mucho que se ha perdido el camino.

"Quienes caminan perciben el mundo de otro modo". –Juan Villoro

La máquina literaria

He pasado la mañana escuchando la escritura de Borges como si fuera una canción -como yo escucho canciones: de forma obsesiva, repitiéndolas una y otra vez, regresando a las partes que me estremecen; como cuando pronuncia "Stevenson".  No sé si en su voz se subordinó la idea a la palabra o aquélla le exigió ponerse a su altura. De cualquier modo es algo que sólo puede contestar Borges. Aunque no sé si el otro o al que le ocurren las cosas.

La charlatanería disfrazada de fórmula

Acá, en Folio, dice Ariel Rojo: "A+B=D es un proyecto que busca desarrollar productos funcionales que puedan ser llevados al mercado tanto nacional como internacional. La metodología del taller parte de una formula muy sencilla A+B=D. En donde “A” puede ser un elemento cultural, una referencia contextual o una historia, mientras que “B” es simplemente un objeto, es decir, una silla, un anillo, una taza, una lámpara, etcétera… Incorporar estos atributos o referencias culturales o contextuales al objeto dan sentido al nuevo diseño, en este caso representado como “D”.

Por más interesante o productiva que considere a su técnica de bricolaje, hay que tener una vasta dosis de necedad  para continuar en la misma línea de diseño que hace ya unos años dejó de ser cagadita -por no hablar de su esterilidad e intrascendencia. Mientras Ariel Rojo la sigue explotando, con la mecánica de la estafa, Paola Antonelli propone mejor "quemar todas las sillas". Es decir, quemar todos los intentos de producir, irreflexivamente, un objeto más. Propone diseñar otras cosas que aunque no sepamos aún cuál pudiera ser su aplicación en la sociedad, aun así se proyecten. El sentido existencial del diseño es la innovación, no la fabricación, impune y a destajo, de baratijas. ¿Qué más innovador en estos tiempos que diseñar para una inmaterialdiad?  Porque la actividad proyectual, inevitable e irreversiblemente, está mutando, se está replanteando en función de una excesiva producción ya ni siquiera de productos, sino de ocurrencias. Ariel Rojo y la concepción de diseño a la que se adscribe es una atrofia, un miembro inútil en esa mutación.

Eyeo 2012 - Paola Antonelli from Eyeo Festival on Vimeo.

Un dios de Yepeçois

Un dios de Molino

Skyfall

No pocas veces me ha preocupado si no estaría yo, decían The Libertines, "living in the ruins of a castle built on sand".  Fabio Morábito responde que eso no es lo importante, pues rodearse de ellas: "Al fin y al cabo éste es el verdadero sentido de las ruinas: no devolvernos al pasado sino salvarnos de él".

Ah, golpear un caballo sin vida...

Fobia no se crea ni se destruye, solo se transforma...

Yo pienso que está de la verga que Murakami tenga una entrevista con The Paris Review y Vila-Matas, no. Porque además, Javier Marías sí tiene una.

Ay, la alta cultura

Ayer, menos por interés que por inercia, entré a "Un lugar de la mancha" que está sobre Prado Norte. Al poco rato entró una señora que pidió, en un tono que sin duda ella consideraba afable mientras que el librero -vigilándome- y yo percibimos  altanero, un libro sobre la historia de la Fórmula 1. Así de posible, así de ambiguo. Pasó la vista por la mesa de novedades y preguntó, a los gritos, si no había algo nuevo de Paulo Cohelo. El empleado dejó de suponerme el único fardero de los tres y fue a buscar aquel libro sobre la historia de la Fórmula 1. Recordé el "Diario de un librero" de Luis Mey, publicado en Orsai, donde da cuenta de la diversa tipología de lectores que le ha tocado sufrir en la librería donde trabaja y las formas, tan obcecadas como pretenciosas, con las que le piden algún título. Alguien, por ejemplo, un día le pregunta: "Flaco, ¿tenés la novela con la que Borges ganó el Nobel?"

Alguna vez, Felice Bauer le pidió a un grafólogo que examinara la caligrafía del que fuera, en dos ocasiones, su prometido. El grafólogo dijo que el sujeto tenía "intereses artísticos". Roberto Calasso dice que tal diagnóstico fue para Kafka un ultraje. Kafka, a Felice, le respondió: "No tengo intereses literarios, sino que estoy hecho de literatura, no soy otra cosa ni puedo serlo".

Becks

Somos de memoria corta  e injusta y olvidamos a jugadores de antes -jugadores olímpicos. Como probó serlo él mismo, aquel día, en El teatro de los sueños.

Velo-City.

Es cierto. Como peatones nos quitan cada vez más espacios; como ciclistas no nos quieren ceder ni un ápice (que en el D.F. lo hayan empezado a hacer a regañadientes es distinto, pero ahí va.). Es cierto, esta es una ciudad de coches.

De Stephen Collins, para de The Guardian y su serie A cartoonist's worldview.

Epílogo

Un adiós de Christopher Nolan al hombre murciélago. Vía Andamos Armados.

Batman

Cuan cierto puede ser, que esa aura de inmortal fascinación que rodea al fenómeno llamado "Batman" estriba en la improbable posibilidad –muy improbable, pero todavía conseguible– de que cualquiera de nosotros lograra un día (más bien una noche) convertirse en el caballero oscuro.

Diseñar nunca ha sido un resultado, siempre será un proceso

(don't) get the gringo

escribir sin jerarquías. eliminando las altas, por ejemplo. como, entre muchos otros, alejandro hernández en su blog, y alan pauls en su diario de princeton. 


la razón fundamental por la que the dark knight rises, como the dark knight, acabará siendo una película difícil de superar para el género de super héroes (y cuya relevancia no se circunscribe a dicho género), es porque son contados los gringos que participaron en ambas. y aun en batman begins.


christopher nolan inglés.
christian bale galés.
sir michael caine... cockney.
liam neeson norirlandés.
gary oldman inglés.
cillian murphy irlandés.
tom wilkinson inglés.
heath ledger australiano.
tom hardy inglés.


también sucede con x-men: first class. la llevan james mcavoy (escocés) y michael fassbender (alemán).

Bane

Las cosas están más cerca de lo que aparentan

Es una imagen que me viene del pasado y del futuro. Una imagen que antes ya habité y a la que volveré, toda vez que nuestros planetas decidan alinearse de nuevo. Íbamos hacia el retorno que nos pusiera en el circuito correcto hacia la fiesta. Estaba, inmóvil sobre el costado derecho de la calle, un automóvil con la puerta del conductor abierta y las luces prendidas. Ella, agitaba los brazos y gritaba. Él, caminaba por uno de los curvos pastosos y anchos camellones de Satélite, ya se sabe: con las manos en las bolsas de la chamarra, la violenta mirada clavada en el piso y nunca volviéndose para atrás; huyendo, me pareció en su familiaridad, hacia una soledad imposible. Nosotros entramos en el retorno y la vi apresurar el paso, aún lejos de él, pero inevitablemente dándole alcance. Se borró la escena en el punto ciego que disculpa a todos los retrovisores.

J. Scott Campbell.

Preventivo sobre su nuevo libro de sketches para la Comic-Con 2012, esta ves compuesto verdaderamente de puros bocetos y dibujos a lápiz.
Producido y editado por Mafufo.

¡Urge!

Algunos iríamos para los 12 años sin presidente. A duras penas con patria.

Los promos del IFE todavía rezan que votar es "la única" manera de expresar tu opinión y/o descontento. Hoy por hoy está más que demostrado que eso es una gran mentira.

Aquello que se avecina

Para México se avecina algo terrible. El mexicano nació peparado para lo terrible. El mexicano parece geneticamente diseñado para manejarse más eficientemente en circusntancias terribles, es como un pez en el agua cuando se enfrenta a la calamidad. Supongo que los menos ingenuos estaremos por lo menos preparados para caer peleando. Los menos ingenuos sabemos que la pelea es un simbolo, de algo que no ha cambiado desde el momento que nacimos en este país.

Guillermo Sheridan, otra vez, invencible.

Ningen.

La humanidad está alta(y terrible)mente sobre valorada. Nos tenemos en demasiada alta estima como raza sin una verdadera justificación. Eso pienso yo, y no lo catalogo como algo "bueno o malo", simple y firmemente creo que es lo que es, nada más.

The ultimate Cronocicleta

LINE OF SIGHT - Official Trailer from Zenga Bros on Vimeo.

El invencible Guillermo Sheridan.

Entre tu y yo jamas ha habido... 
Fabio Morábito


Entre tú y yo jamás ha habido
un círculo, aunque sea tenue, de plata
o de oro, una mínima
presión en uno de tus dedos
que le recuerde a tu circulación
que existo. Hay quienes no conciben
que dos se quieran
sin un anillo de por medio.
Confían que no perdura amor
si no lo alumbra un aro.
Los tuyos, con sus historias turbias, me intimidan.
¿Dónde cabría mi anillo en una mano tan completa?
¿Qué añadiría su brillo a tanto imperio?
Mejor dejarte con tus sortijas
entre las cuales
la mía sería una intrusa
y si alguien cree que apenas nos queremos
al ver que nada mío amordaza tus huidas,
que falta el lazo que declare nuestro vínculo,
la argolla que sujeta el barco
y nuestras manos siguen vírgenes, casi ajenas,
mostrémosle, en vez de anillos, las heridas
que desde hace tanto nos hicimos,
las cicatrices que no brillan
porque su resplandor es de otra índole. ~


En Letras Libres.

Las cosas que no cambian

Varios días sin acceso a la más mínima información de lo que sucede en el país -como si lo que sucediera en la polvorienta carretera de un municipio a ocho horas de la capital de Oaxaca, no ocurriera en y al país; porque la única realidad que entiende esta sociedad es, qué duda cabe, lo que pasa exclusivamente en la esfera política y las redes sociales.

Siguen opinando en menos de 140 caracteres, siguen habiendo debates y los discursos varían un grado más o grado menos hacia nuestra ágil civilización de la barbarie.

México le sigue ganando a selecciones que no son selecciones pero ya no más por 11 goles.

No cambia que Lio haga un hat-trick más; se monte al equipo igual que tantas otras veces y materialice un gol de esos que cuando cierre los ojos, me volverá nítido preciso veloz. Como él.

O sí cambian las cosas, porque ahora lo hizo -lo ha venido haciendo-, con la Argentina.

Hacéle caso a Orsai

Orsai N6

¡Ah qué pedo con ese disfraz de David Foster Wallace!

15 de Julio

Me atrevo a decir que no podemos esperar...

Ah, poder ignorar que uno es un imbécil...

Ai se eu te pego, literalmente quiere decir "Yo sí te pego". Es una expresión idiomática brasileña que se traduce como "Yo sí te ligo"; de ligarte a una morra o a un cabrón. Pero ah, como está de moda y México jugó contra Brasil B y le ganó, pues pongamos eso de titular en nuestro periódico, que más que periódico es una máquina de inflar fenómenos de la más dura e irrefutable intrascendencia. O me equivoco y lo saben, y están anclando su chiste en el abuso de la literalidad, y yo no lo pude entender. Como cuando la inteligencia de los locutores de 90.9 se manifiesta y dicen algo como, como... Radiocabeza.

De todas las aduanas que hay entre seguir siendo joven y después ya no serlo, me gusta esa que dice Caparrós en Una luna, donde asegura que, envejecer es irse alejando. Pero otra, que descubrí hoy, es la camisa blanca; menos como signo que como significante de haber dejado atrás la aduana que mantiene los berrinches y sueños mojados de la juventud a raya. Una camisa blanca es toda la diferencia. Pero una que no se deslavará ni se hará de una transparencia fantasmal dejando entre ver los pezones o la figura recortada de la camiseta debajo. Esa camisa que en la perfección de su corte queda como una segunda piel y que combinada con un traje sin corbata o con un pantalón de mezclilla y tenis, arremangada o con los puños cerrados por mancuernillas, nos distinguirá de los años anteriores.

Horas de oficina

Pequeño concierto de escritorio por Wilco.

Un documento atemporal

Si le das más poder al poder, pues más te van a meter la verga

Tito

¿Será?

Todo mundo sabe que los dados están cargados,

todo mundo anda con lo dedos cruzados.

Todo mundo sabe que la guerra ha terminado,

todo mundo sabe, que los chicos buenos la perdieron.

Todo mundo sabe que la pelea esta arreglada,

El pobre queda pobre, el rico se enriquece más,

así es como va, y todo mundo sabe...

                                                                        –Leonard Cohen.

Banderín

No entiendo el gusto/necesidad de la gente por sentirse abanderado de "algo". De cosas que ni les pertenecen o corresponden pues. Claro que son validas las simpatías y las opiniones, pero por lo general la gente se "encausa" como si la vida le fuera en ello ¿Para que? ¿Apoco su partido, su marca, su empresa, publicación, artista, restaurante, etcétera los respalda de verdad? ¿Representa sus mejores intereses o posturas ideológicas? Lo pregunto en serio, igual y si y yo nomás aquí de hocicón.

En alguna conversación, o quizás varias, he dicho que la publicación electrónica de lo que hemos dado en llamar literatura precisa, obligadamente, de un tipo de escritura diferente de la que se hace para el papel. Del papiro a la imprenta, la escritura también ha cambiado: no sólo su contenedor. El eje rector en la discusión sobre el libro y publicaciones electrónicas debiera ser menos el costo y su accesibilidad que el tipo de textos que demanda tal tecnología.

He comprado varios libros electrónicos y difícilmente los termino; porque esa prosa no se ajusta, por alguna razón, a la experiencia tableta. El aparato, sin embargo, lo tengo repleto de textos que me he encontrado en Internet y disfruto leerlos sólo en él porque tanto sus longitudes como estructuras y mecánicas literarias son distintas de las de un libro impreso. Por ejemplo, las columnas de Pedro Mairal para el diario Perfil son un ejercicio de prospectiva de hacia dónde tiende, supongo, a ir esa escritura. 

Martín Caparrós, también lo alcanza a ver.

Si "Impossible Germany" no es una obra maestra en todas sus aristas, entonces yo ya no se que pueda serlo.

2008 - 2012

Es difícil sobrellevarlo porque de lo que se trató es de lo inolvidable que se vuelve haber visto una idea hecha realidad. Se pasa por alto que, por decisión propia, fueron el equipo más débil y frágil porque eligieron, antes que destruir el juego contrario, edificar el propio en su expresión más plástica. Las ideas son relevantes cuando se cree en ellas, pero son sólo materializables cuando alguien las encarna para entonces seguirlas, ciegamente. Durante cada partido que vi pensaba: así siento yo que es la vida. Soy otro después del 2008, y nada volverá a ser lo mismo. Me siento bendecido de haber vivido estos tiempos.

¿Y cuando despertemos, el dinosaurio seguirá ahí?

Tiempos de incertidumbre, de un sentimiento aciago, porque hoy menos que nunca está definido algo, lo que lo hace más difícil, porque genera esperanza, en algo que muy probablemente no pasará, y eso solo hará la derrota más dolorosa.

Se siente como la expectativa ante un gran partido, que uno espera ganar a base de corazón y huevos, porque cabe la posibilidad, pero sin muchos argumentos en la cancha. Una derrota anunciada, con un pequeño chance de ganar. Por desgracia en la vida como en el fútbol, no hay justicia, y el que gane, ganara, sin importar como lo hizo, con que métodos o en que circunstancias, y habrá que tolerar.

Me hubiera gustado que esta esperanza hubiera sido un fundamento, que fuera un trabajo más de fondo, un proceso de años atrás, porque desde hace años "ellos" venían trabajando su estrategia, gestando su ascensión, y todos lo vimos pasar, estupefactos. 

Ojala a todos nos hubiera importado así desde que Gobernaban el Edo. de México, ahí estaban los indicadores, desde hace más de 6 años, el autoritarismo y la podredumbre que nunca se fueron, solo se disfrazaron, pero en aquellos entonces no se vio como problema de todos, aunque siempre lo fue. 

Desde que el PRI regreso al poder el Naucalpan, y entre una nube borrosa de fútbol y Viña Real de Sangría en el polvorín yo me lamentaba ya lo que ese día vi, en ese momento y lo que pasó después. Me sobrecogió y horas después las emociones se volcaron para provocar una cambio más en mi historia, aunque lo hubiera cambiado por tener el valor de cambiar una historia más importante que la personal, que no se hubiera quedado en la reflexión de la caminata nocturna, guitarra en hombro, abrumado por el alcohol y la emoción. Ese día me di cuenta de que algo grave estaba por pasar, que ya estaba pasando, y no hice nada. ¿Que podía hacer? tal vez nada de verdad, aunque sigo sin justificar mi displicencia.

De sirve una gran perspectiva si no tiene una utilidad. Me hubiera gustado que alguien hubiera hecho algo en esos entonces. Tal vez el contexto y el momento no hubieran sido los indicados, tal vez lo vertiginoso del momento en que es inminente el choque lo hace adecuado el día de hoy, no lo se, solo me hubiera gustado comprobarlo entonces, cuando aún había tiempo, porque aunque la causa es noble y justa, siento que ahora ya es demasiado tarde. El accionar es inocente y torpe; improvisado, a la carrera y sobre la marcha, en contra una maquinaria bien aceitada, organizada y colmilluda, que si bien se ha visto sorprendida por lo imprevisto de la movilización, tiene tiempo suficiente para recular y contraatacar con todo su aparato y poder, con toda su prepotencia y despotismo burgués de siempre.

Siento que ya es demasiado tarde, aunque aún tengo la sensación de que es posible no perder (que no es lo mismo que ganar) habrá que ver si los huevos y el corazón son suficientes en esta ocasión, de ser así, todavía faltará muchísimo, para empezar, habrá que aprender la lección.

Cabeza fría e inteligencia para aprovechar el momento sería un buen comienzo.

Juan José Lino Fajardo Reyna.

Persona.