lunes, 31 de mayo de 2010

Educación.

Del aforismo disfruto que: insulta si no lo entiendes, pero insulta más ya que se ha entendido. Y a mí lo que me gusta, es insultar.
Hice éste:
No importa que sea lo querido, merecido o necesitado; siempre será mejor, no tenerlo.
Mi -pretendido- aforismo exhibe que soy temeroso y que los atajos me cuestan, que me entrego al rodeo y a la extrema ponderación extrema, cuando lo contrasto con esta parte de una entrevista con Michel Onfray:

Usted escribe: "La autoridad me resulta insoportable; la dependencia, invivible. Las órdenes, invitaciones, pedidos, propuestas, consejos me paralizan". ¿Cómo hace para organizar su relación con los demás, sobre todo con sus allegados?

Desde los 17 años, (cuando dejé mi familia para vivir sin ayuda alguna) construí mi vida a fin de tener que obedecer -¡y mandar!- lo menos posible. No me pida detalles porque tendríamos que consagrar la entrevista a esta cuestión. Digamos que es necesario evitar el matrimonio y los hijos, los honores, la riqueza y las situaciones de poder. Soy soltero, sin hijos, me importan un bledo las condecoraciones, los puestos honoríficos en instituciones universitarias. Vivo muy bien con o sin dinero, porque el dinero nunca fue una obsesión en mi vida, no soy representante de esto ni de aquello. Trato de no deberle nada a nadie. Vivo de mi pluma, y mis lectores, comprando mis libros, hacen posible esta situación social magnífica, casi una vida de rey.

jueves, 27 de mayo de 2010

En fuga.

all i need is a pint a day
if i ever get out of here
if we ever get out of here.

Band on the run. Paul McCartney.

lunes, 24 de mayo de 2010

Esquirlas de la reflexión.

Duele hasta lo indecible lo que han hecho del Fútbol. Un deporte de maricones, de putas que dan el coño por espectaculares, anuncios, refrescos y unas -más- putas que -más- dan el coño por páginas en revistas y programas de televisión. Esto está mal. Muy mal. Puro niño quisquilloso, débil, colmado de cobardía y miedo a cometer un error. A decidir.
Es de las profesiones más difíciles la de ser futbolista, tan difícil como ser neurocirujano; no hay duda. No todos tienen lo que se necesita para ser futbolistas: honor, coraje, honestidad y sumisión ante el juego, porque siempre será más grande de lo que cualquier jugador jamás podrá llegar a ser.
¿Dónde están los García Postigo, los Blanco, los Stoichkov, los Romario, ¡los Cantona!, ¡los Redondo!, los Keane?
¿Dónde están los jugadores que son jugadores, dentro y fuera de la cancha?
¿Dónde están los jugadores que saben, que cuando juegan con su selección no son jugadores de fútbol, sino servidores públicos?
La situación, es medieval.

(Si Hugo es como nuestro Platini, si Cuau es como nuestro Zizu, si hasta el Chicharito es nuestro Benzema; si Luis García es nuestro Cantona ¿porque nuestro Claude Makelele no va al Mundial? Sin Pável, lo que sea que pase, no será lo mismo.)

lunes, 17 de mayo de 2010

Lo que no te mata solo te hace mas... extraño.
No sé porque las mujeres que me rodean insisten siempre en que crea en Dios. En uno dicen, no tiene que ser el católico de barba blanca, pero debes creer en un dios. ¿Por qué las mujeres? ¿Por qué ningún hombre me lo ha pedido?

Ayer, simbólicamente, me senté frente al ordenador sobre mi escritorio a ver el Barcelona-Valladolid en una liga del sitio rojadirecta.org. Le di la espalda al televisor encendido -y en mute- que transmitía más nítido el México-Chile.
Simbólica, emocional, intelectual, y físicamente le di la espalda a la mierda. Y qué dulce la recompensa.
Me entristece más no ver a Xavi a que falte Pável, prefiero que no entre Rafa porque lo va a echar todo a perder; y el fantasma de Cesc está más presente que el de Alberto García Aspe.
Números, que tanto les gustan al Madridismo: 99 puntos en una temporada, récord no sólo en España, en toda Europa. Y el pichichi, con 34 goles, los mismos que El Fenómeno en su única temporada en Barcelona.

El Barcelona de Guardiola debería jugar el mundial.

Si tuviera que escoger un dios, sería el católico. La religión católica es la más científica de todas, porque se fundamente en la razón y no el dogma, así:
Dios no crea incoherencias.
El hombre sufre.
Luego entonces, al final todo tendrá sentido.

Ayer escogí a Josep Guardiola como mi dios. Porque los dioses de verdad, se manifiestan; sin dudas ni interpretaciones. Suceden. Son Hechos.
La primera escritura, de Antoni Puigverd, irá así:

"Guardiola se entrega por completo a la causa y sacrifica su ego en aras de una institución y un sentimiento que considera superiores a él."

Aquí porque él.




domingo, 16 de mayo de 2010

Libertad.

jueves, 13 de mayo de 2010

Hip-Hop 1996.

Era todo lo que el Punk ansiaba llegar ser... y el español era el arma más peligrosa.


martes, 11 de mayo de 2010

Las Aparicio.

-No veas eso Yolanda; mejor ve telenovelas. Esas sí son verdad ¿o apoco crees que una mujer piensa como para poder decir esos diálogos?
-Ay Edgar, qué mal.
-No hija, si por eso ya no hay machos en esta vida.
-Por eso las cosas están como están Aurora.
-¿Verdad, hijo? Por eso hay pura mujer abusiva, egoísta y poco abnegada.

lunes, 10 de mayo de 2010

No hacemos mas que perseguir fantasmas; todos nosotros.
Buscamos la muerte.
La vamos a encontrar
Los miedos. No creo que exista tal cosa como “superarlos” tal cual. Al momento de confrontarlos aprendes como lidiar con ellos, mas no desaparecen nunca.

jueves, 6 de mayo de 2010

La ilusión del estrato social nos devora. Nos creemos la mentira de las clases, nos gusta catalogarnos, creernos mejores que el vecino.
No somos mejores que un perro (sin animo de calificar despectivamente el ser perro. Un perro me parece mas respetable que muchos de mi propia estirpe), pero nos creemos mejores que todos, que todo.

Maldita la hora en que el poder adquisitivo nos viene a situar en puestos: primero, segundo, tercero. Y así pensamos que se trata de una carrera. Nos preocupa ir escalando, “una mejor posición nos hará mejores”. Pero no nos molestamos por entender mejor o ser conscientes del como o el por que; no hay tiempo, hay que escalar.

Arriba así lo quieren; les conviene nuestra –limitada– atención en lo irrelevante (¿teorías paranoicas de conspiración? o puro sentido común). ¿Tan idiotas nos consideran? tanto como nos hemos vuelto. Un amasijo de gente nada mas, ganado sin criterio, nos gusta creer que estamos bien, nos da miedo aceptar lo contrario. En efecto vivimos de “mentiritas”, un juego, pero un día la realidad nos ha de despertar de una bofetada, como cubetazo de agua helada, y ¡a correr! como gallinas sin cabeza.
Idiotas.

miércoles, 5 de mayo de 2010

Som un. (Catalán para: Somos uno.)

Permitan ustedes que me despida

Han sido tres años y medio, si no me descuento, los que he pasado junto a mis estimados lectores de El Periódico de Cataluña. Tras un repaso a las viejas columnas, me he percatado de lo mucho que ha cambiado, no sólo el país, sino el aire social que respiramos en común. Hace cuatro años la amenaza de ruina era tan sólo eso, una amenaza, de manera que el presidente Zapatero se podía permitir, con su habitual desenvoltura, acusar de antipatriotas a quienes hablaban de crisis económica. Esa fue la expresión que empleó. Tres años más tarde la ruina es absoluta y a día de hoy los más optimistas hablan de "recuperación" dentro de seis años. Seis años de política española son un siglo. Del actual elenco dramático, Zapatero, Rajoy, Montilla, Carod, no quedará nadie. Las quiebras traen cambios lentos, pero inevitables. El cuadro de actores que nos representa es de escasa calidad y será sustituido, quizás por chulos tipo Chavez, pero con un poco de suerte por gente sensata, esos técnicos que tanta falta hacen y que han sido despreciados por políticos ebrios de ideología. No hay nada peor que un político cargado de ideología y sin educación.

La ruina ha ido oscureciendo la vida en común hasta el punto de que la próxima campaña electoral está derivando nada menos que en un simulacro de guerra civil. De un lado los insensatos que usurpan el nombre del socialismo, del otro los corruptos que dicen ser populares. Ambos puro monigote, títeres sin cabeza, una densa necedad que pagaremos muy caro. En el caso catalán las cosas son aún peores y no merece la pena ni mencionarlas. Bastaba con leer los titulares de la prensa catalana tras la consulta independentista. No soy adulador, pero debo decir que el único diario que tituló con respeto de la verdad ("Pinchazo soberanista", decía) fue éste en el que escribo. Todos los demás mentían de un modo tan estúpido que uno se daba cuenta de que los editores consideran a sus lectores unos perfectos idiotas.

El estropicio es ya casi insalvable. Como he dicho otras veces, la deriva de España hacia el modelo italiano se acelera. En Italia votar es obligatorio y no se nota el hartazgo de los civiles, pero aquí falta ya muy poco para que la abstención iguale al número de votantes. Da lo mismo, porque los políticos seguirán llenándose la boca con palabras que nunca han entendido como "democracia", "nación" o "libertad". Y no las han entendido porque nuestra clase política no es demócrata. No tiene ni la menor idea de qué quiere decir "democracia". Por eso no respetan a los partidos adversos sino que se empeñan en triturarlos y no creen estar en el poder para resolver los problemas de la gente sino para creárselos porque así lo exige la Causa. Sólo trabajan para su propio partido, como los empleados japoneses trabajaban para su empresa y la yakuza asociada. Así le ha ido al Japón.

El deterioro es supino. Ver cómo Montilla, un gris escalador de la burocracia de partido, condecora a los fiscales que calumnian a sus propios colegas de tribunales superiores es una imagen que remite a los tiempos de Franco cuando la lealtad al Régimen era lo único que contaba. Porque la desdicha es que este país ha regresado a su ser ancestral. La ruina económica nos está devolviendo al lugar de siempre en el tercer mundo. La ruina moral nos devuelve al escenario de toda la vida, el esperpento, la pornografía política, la canallada.

El sueño ha durado unos años, digamos que de 1982 a más o menos el cambio de siglo. Durante veinte años parecía que España podía convertirse en un país europeo. La gente olvidó los delirios señoritiles del desprecio al trabajo y, con la excepción de los liberados sindicales, comenzó a tomarse en serio la vida. De pronto ya no daba vergüenza trabajar e incluso querer trabajar más horas o más días. Los fondos europeos y una ola de optimismo que ilusionó a los españoles lograron un despegue prodigioso, mientras en el terreno político, con jefes de gobierno adultos como Suárez, González o Aznar, los adversarios no eran enemigos. La oposición podía ser dura, pero no era una chusma despreciable. La diversidad de ideas y opiniones, como en Europa, mantenía viva la libertad. En la actualidad la libertad es una excusa para sacar las navajas.

Este ambiente tabernario, que a mi modo de ver repugna a casi todo el mundo menos a los partidos políticos y a aquellos que viven de sus privilegios y subvenciones, tiene aspecto de ser duradero. No me imagino yo a los actuales padres de la patria preocupándose por los votantes, esos parias que han venido al mundo para pagar sus sueldos, viajes, negocios, comidas, amantes, coches, parientes, sobornos y trajes.

En estas circunstancias, la verdad, es inútil tratar de influir en la vida pública, así que me voy a los cuarteles de invierno a ver si logro hacer algo de provecho. Mil gracias por su atención y por su amabilidad.

Félix de Azúa.


Recuerdos con muletas.

Fue hace tanto, que es como si no hubiera pasado el tiempo. Es más bien como que le ocurrió a alguien más; y seguramente así se siente, porque en realidad es así. Pero bueno, a esa otra persona que era, una mujer le recomendaba la película Sylvia (que va de la vida de Sylvia Plath), agregando en su venta de la película que: "se ve que la buena era ella, no él". Él, es Ted Hughes. Ahora, y después de haber visto la recomendación, sé quiénes -y qué- son Sylvia Plath y Ted Hughes. Pero antes de saberlo, vi una película en que ésta conversación sirvió de molde para contener mi idea de que en la poesía de mujeres, es siempre rastreable la fuente del dolor. En la de los hombres, la fuente nunca se puede rastrear, porque no se tiene que.
Es imposible saber quién es mejor, y hay que ser muy mujer para pensar en esos términos. Pero lo que sí se puede saber -y que es evidente, aparte- es en dónde hay más poesía; en función, claro, de la historia de la literatura mundial, la idea que se poetiza, la postura que tienes frente al mundo que te rodea, y un enorme etcétera. El poema de Ted Hughes "No contestes el teléfono", comienza con un verso que durante el poema, y después leído, jamás te dejará ir:

Ese Buda de plástico emite un chillido de karate.

martes, 4 de mayo de 2010

Obi-Wan Kenobi: You were the Chosen One! You were supposed to destroy the Sith, not join them...Bring balance to the Force, not leave it in darkness!
Darth Vader: I hate you!
Obi-Wan Kenobi: You were my brother, Anakin. I loved you!

lunes, 3 de mayo de 2010

Bizarro triángulo amoroso.

Cada que te veo dudar yo me pongo de rodillas y comienzo a rezar,
Esperando ese momento final en que tu digas las palabras que yo no puedo decir.