El tiempo que nos pasa.

 Siento como la vida se tuerce. No como las ramas; sí, como el espacio-tiempo cuando se viola. Se siente que jamás se volverá a enderezar.

 De cunclillas, presto, escurriendo algo que no es sudor, todo lo escucho claro y conviviendo. Más claro que la voz que de no sé dónde y menos cuándo me dicta estas líneas que no son las que quiero leer. Y en el sonido, la curvatura se prolonga, se embala y se nos hace eterna.

 Le miro; de abajo hacia arriba. Como se mirará, de aquí a que se termine la humanidad a quien tenga sobre el torso una guitarra. Viene el relativo silencio. Y yo sonriendo, por que tengo miedo le pregunto: "¿Qué?".

 Él, con una sonrisa que existe sólo cuando sabes hacia dónde estas yendo, me contesta:

 -Nada, así va.